HOLMES & WATSON. MADRID DAYS crítica: Good Bye Leni

Good Bye Leni ¿Se imaginan a Coixet dirigiendo una de James Bond? Pues Garci se atreve con Sherlock Holmes Por Víctor Parkas

<No es ni el primer ni el último caso en el que un director, respetado en mayor o menor grado, opta por el democrático y noble camino de la autodestrucción artística. Takeshi Kitano y David Lynch quizás sean los exponentes máximos de esta tendencia cuando, tras llegar a la excelencia con Zatoichi y Una historia verdadera respectivamente, decidieron despojarse de los favores de crítica y público por medio de la autoparodia en el caso del japones (Takeshis’, Glory to the Filmmaker!) y lo experimental en el caso del creador de Twin Peaks (Mulholland Drive y, muy especialmente, Inland Empire). La diferencia entre estos dos ejemplos y el que nos ocupa es evidente: Garci no cuenta en su filmografía con ninguna obra maestra y su intención con Holmes & Watson está, presumiblemente, más cerca de un equívoco como Verbo que de una obra con pretensiones iconoclastas.

   La sinopsis del film ya es, por sí misma, un what if…? pergeñado en un estado lisérgico: Sherlock y Watson viajan a Madrid (?) tras la pista de los asesinatos de Jack el Destripador (?!). Por supuesto, la historia es enteramente apócrifa en relación tanto a la obra de Conan Doyle como a las múltiples leyendas alrededor de the Ripper, pero a Garci le sirve para rodar la película más contemplativa y, sobretodo, digresiva de su carrera. Holmes & Watson ostenta el dudoso honor de ser genuinamente mala, ya que no puede meterse ni en el cajón de “mala pero divertida”-lugar donde descansan, por ejemplo, las obras de Uwe Boll-, ni tampoco ser descalificada sin más por mediocre y aburrida.

"Si el Sherlock Holmes de Guy Ritchie triunfa disfrazándose de travelo, nosotros arrasamos" 

   Tan crepuscular y desmitificadora como anticlimática, Madrid Days sabe lo mala que es y le encanta serlo: recreándose hasta la náusea en escenarios y momentos prescindibles en el mejor de los casos; apartando el elemento detectivesco inapelable en una obra de este calibre en tantos pasajes que no sabes si los investigadores han venido a España a resolver un caso o a cerrar bares; buscando tan desesperadamente la autoconciencia y el post-modernismo que se niega a sí misma, por entero, la esencia folletinesca de los nombres que dan título a la película y, por ende, defrauda al que podría ser su espectador potencial; alojando cameos de personalidades de nuestra política nacional por lejano parentesco con el personaje (sin ningún peso en la trama) que interpretan… Como ven, todo un banquete para el desconcierto y la luxación de esfínteres.

   Si bien la plana mayor de actores que aparecen en la película espetan sus parlamentos de la forma más digna que pueden, es Gary Piquer y su interpretación de Holmes la que más fascinación provoca, ya no sólo porque el protagonista fuerce histriónicamente el acento british en los nombres propios anglosajones que pronuncia, si no por funcionar como el perfecto alter ego de Garci no únicamente por su discurso (de eso hablaremos más adelante), si no también por sus formas: la sempiterna pipa convertida en un cliché del personaje es sacada a pasear en pocos momentos durante la película, pero esto no es óbice para que el investigador le pueda dar caña al pulmón el resto del tiempo, zumbándose más cajetillas de Ducados que las consumidas en la totalidad de “Qué grande es el cine”.

"Quizás deberíamos ir encargando unos cuantos disfraces de travelo por si hay secuela..."

   El control que ejerce Garci en el film es tan absoluto –escribe, dirige, produce y monta- que nadie ha podido ponerle cortapisas a la hora de realizar movimientos más propios de una producción de The Asylum –Hillside Cannibals y Madrid Days tienen, por razones distintas, un montaje igual de agónico- que de un autor premiado con el Óscar. Ya no es un problema del ritmo propio de su cine (El Crack y su secuela no por lentas dejaban de ser maravillosas), si no de abarcar más de, primero, lo que la película necesita y, segundo, lo que el presupuesto le permite. Esto da como resultado bobadas como la de insertar cuadros de la torre Eiffel con la voz en off de los protagonistas para dar fe de que pasaron por Francia antes de llegar aquí, pese a ser un dato del todo irrelevante para el argumento.

   Para bien o para mal, nos encontramos ante una película cuyo interés radica en su subtexto más que en su contenido. Cuando antes hacíamos mención a lo inherente de Garci en el personaje de Holmes, era la tesis del film lo que reforzaba esa teoría: si en Malditos bastardos Brad Pitt cerraba la película entonando un “ésta puede ser mi obra maestra” con la socarronería propia de QT y en La joven del agua Shyamalan se reservaba para sí el papel de escritor cuyos libros “serán la semilla del cambio” en un ridículo movimiento de megalomanía, con su decimoctava película Garci no sólo llega a la edad adulta en lo artístico –además de abandonar cualquier atisbo romántico hacia unos personajes que nacen, precisamente, del entusiasmo propio del género- si no que se reconoce tan obsoleto y jurásico como un Sherlock que verbaliza la única opción plausible que le queda: el retiro./>

INFORME VENUSVILLE
		Sentencia Quaid: Condenada a alforfones
		Recomendada por Kuato a: los que en la versión de Guy Ritchie echaron en falta una puesta en escena más cercana a El secreto de Puente Viejo.
		No recomendada por Kuato a: fans de Sherlock Holmes. Ni a fans de Jack el Destripador. Ni siquiera los fans de José Luis Garci deberían pasar por un trago así.
		Ego-Tour de luxe por: la escena en la que Sherlock, en el perfecto castellano que tanto él como el resto de personajes lucen en la película, le pregunta a Watson si lleva bien el español. Parece como un diálogo de película doblada.
		Atmósfera turbínea por: no haber permitido al tipo que subió a YouTube una versión “nolanizada” del primer tráiler remontar el film entero, más aún cuando la productora lo contrató para hacerles el segundo tráiler.

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